Quelles cloches passent
A la onzième heure du onzième jour du onzième mois, nous nous souviendrons d'eux. C'est à onze heures précises du matin, le 11 novembre 1918, que l'armistice fut signé et que la guerre visant à mettre fin à toutes les guerres était enfin terminée.
Puis, en 1939, une guerre plus importante, aux conséquences bien plus mondiales, s'est déroulée jusqu'en 1945. Dans ces deux guerres, de nombreux Britanniques sont morts. Nous nous souvenons d'eux à onze heures le 11 novembre de chaque année, où que nous soyons. Pendant deux minutes, nous restons silencieux.
Ici en Crète, il existe un service régulier dans la baie de Souda qui est en fait programmé à 13 heures. Comme la Grèce a deux heures d'avance sur le Royaume-Uni, le service du Souvenir ici et en Grande-Bretagne se déroule exactement au même moment. Si vous souhaitez y aller, vous devez vous présenter au cimetière de guerre de Souda Bay à 00h45.
Le but de ce service est de rendre hommage à ces hommes et femmes qui ont donné leur vie dans les deux guerres afin de protéger notre pays et son mode de vie. Il ne s’agit pas de gloire ou d’honneur, il s’agit simplement de se souvenir d’eux et du sacrifice suprême qu’ils nous ont tous offert. Ils ont tout donné.
Et chaque année, nous devrions nous en souvenir en silence, dans l’intimité de notre esprit, pour ne pas les oublier. .
Car si jamais nous oublions comment ils sont morts, comment ils ont souffert et quel courage personnel ils ont rassemblé pour une cause plus grande qu’eux-mêmes, nous pourrions nous retrouver à nouveau dans la guerre et dans la mort. Pour eux, nous avons essayé de construire un monde plus civilisé, un monde sans guerre.
La question de savoir si nous l’avons déjà fait sera toujours sujette à discussion, mais tel est et a toujours été notre objectif. Nous qui nous souvenons d'eux.
Dans la préface de son recueil de poésie, Wilfred Owen , un homme tué dans les derniers mois de la Première Guerre mondiale, a écrit ces lignes :
« Ce livre ne parle pas de héros.
La poésie anglaise n'est pas encore apte à en parler. Il ne s’agit pas non plus d’actes ou de terres, ni de quoi que ce soit de gloire, d’honneur, de puissance, de majesté, de domination ou de pouvoir, à l’exception de la guerre.
Surtout, je ne m'intéresse pas à la poésie.
Mon sujet est la guerre et la pitié de la guerre.
La poésie est dans la pitié.
Voici l'un des poèmes écrits par Wilfred Owen :
Hymne pour la jeunesse condamnée
Quelles cloches pour ceux qui meurent comme du bétail ?
Seulement la colère monstrueuse des armes à feu.
Seul le crépitement rapide des fusils bégayants
Peut crépiter leurs oraisons précipitées.
Pas de moqueries maintenant pour eux ;
pas de prières ni de cloches ; Ni aucune voix de deuil, sauf les chœurs,
Les chœurs aigus et déments des coquillages gémissant ;
Et des clairons les appelant depuis des comtés tristes.
Quelles bougies peuvent être tenues pour les accélérer tous ?
Pas entre les mains des garçons, mais dans leurs yeux
Brilleront les saintes lueurs des adieux.
La pâleur des sourcils des filles sera leur voile ;
Leurs fleurs sont la tendresse des esprits patients,
Et chaque lent crépuscule est un abaissement des stores.
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