Der Feigenbaum

Ach, der wunderbare Feigenbaum! Er wächst überall, und die Feigen reifen hauptsächlich im Oktober und November, obwohl es natürlich auch Winterfeigen, sogar Frühlingsfeigen und, wie ich gehört habe, auch Sommerfeigen gibt. Aber der Feigenbaum hat etwas ganz Besonderes. Vergessen wir den milchigen Saft, gegen den manche allergisch sind, vergessen wir sogar den ausbleibenden Regen und die drohende Kälte in diesem Jahr – denken wir einfach an die Feige.

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Ich erinnere mich an den regnerischen und graupeligen Herbsttag vor über fünfundvierzig Jahren in meiner Schule in Dunstable, Bedfordshire. Unser Englischlehrer versuchte, uns mit Erzählungen über das prächtige Mittelmeer, warme Orte und sonnenverwöhnte Strände . Für uns Jungen, die von einer Freundin, einem guten Job und einem erfüllten Leben träumten, war das alles ein Rätsel.

Stattdessen lehrte er uns ein Gedicht, ein ganz besonderes Gedicht, das einfach „Feigen“ hieß.

Es stammte von dem großartigen englischen Dichter und Schriftsteller D. H. Lawrence und entführte mich auf meine Insel in der Sonne.

Feigen von D. H. Lawrence

Die richtige Art, eine Feige in gesellschaftlichen Kreisen zu essen,
besteht darin, sie am Stielansatz zu vierteln
und zu öffnen, sodass sie eine glitzernde, rosige, saftige, honigsüße, schwerblättrige vierblättrige Blüte ist.

Dann wirft man die Haut weg,
die wie ein vierköpfiger Kelch ,
nachdem man die Blüte mit den Lippen abgezupft hat.

Die vulgäre Methode
ist jedoch, einfach den Mund an den Riss zu setzen und das Fleisch mit einem Biss herauszuholen.

Jede Frucht hat ihr Geheimnis.

Die Feige ist eine sehr geheimnisvolle Frucht.
Sieht man sie wachsen, spürt man sofort ihre Symbolkraft:
Sie scheint männlich zu sein.
Doch lernt man sie näher kennen, stimmt man den Römern zu: Sie ist weiblich.

Die Italiener sagen umgangssprachlich, es stehe für das weibliche Geschlechtsteil; die Feigenfrucht:
Die Spalte, die Yoni,
die wunderbare feuchte Leitfähigkeit zum Zentrum hin.

Eingeweiht,
nach innen gerichtet,
die Blüte ganz nach innen und gebärmutterfibrillenartig;
und nur eine Öffnung.

Die Feige, das Hufeisen, die Kürbisblüte.
Symbole.

Es gab eine Blume, die nach innen, zum Mutterleib hin, blühte;
nun gibt es eine Frucht, die einem reifen Mutterleib gleicht.

Es war immer ein Geheimnis.
So sollte es sein, das Weibliche sollte immer ein Geheimnis bleiben.

Niemals stand eine hoch oben, entfaltet an einem Zweig
wie andere Blumen, in einer Offenbarung ihrer Blütenblätter;
silberrosa Pfirsich, venezianisch grünes Glas aus Mispeln und Sorbinsäure,
flache Weinkelche an kurzen, prallen Stielen,
die offen den Himmel verheißen:
Hoch lebe der blühende Dorn! Hoch lebe die Verkündigung!
Die mutige, abenteuerlustige Rosacea.

In sich zusammengefaltet, geheimnisvoll und unaussprechlich,
und milchig getränkt, Saft, der Milch gerinnen lässt und Ricotta macht,
Saft, der an den Fingern seltsam riecht, den selbst Ziegen nicht kosten würden;
in sich zusammengefaltet, eingeschlossen wie jede muslimische Frau,
ihre Nacktheit ganz innerhalb von Mauern, ihre Blüte für immer ungesehen.

Nur ein schmaler Zugang, und dieser ist vom Licht streng abgeschirmt;
Feige, die Frucht des weiblichen Geheimnisses, verborgen und innerlich,
mediterrane Frucht, mit deiner verborgenen Nacktheit,
wo alles unsichtbar geschieht, Blüte und Befruchtung und Fruchtbildung
im Innersten deines Selbst, das Auge wird es niemals sehen,
bis es vollendet ist und du überreif bist und deinen Geist freigibst.

Bis der Tropfen Reife verströmt
und das Jahr vorüber ist.

Und dann hat die Feige ihr Geheimnis lange genug bewahrt.
Sie explodiert, und durch den Riss sieht man das Scharlachrot.
Und die Feige ist am Ende, das Jahr ist vorbei.

So stirbt die Feige, ihr Purpurrot durch den violetten Schlitz hindurchscheinend
. Wie eine Wunde, die ihr Geheimnis am helllichten Tag offenbart.
Wie eine Prostituierte, die geplatzte Feige, die ihr Geheimnis zur Schau stellt.

So sterben auch Frauen.

Das Jahr ist überreif,
das Jahr unserer Frauen.
Das Jahr unserer Frauen ist überreif.
Das Geheimnis ist enthüllt.
Und bald setzt der Verfall ein.
Das Jahr unserer Frauen ist überreif.

Als Eva erkannte, dass sie nackt war,
nähte sie rasch Feigenblätter und fertigte auch für den Mann welche an.
Ihr ganzes Leben lang war sie nackt gewesen,
doch bis zu diesem Augenblick der Erkenntnis hatte sie sich dessen nicht bewusst gewesen.

Sie hatte dies im Sinn und nähte rasch Feigenblätter.
Und seitdem nähen Frauen unaufhörlich.
Doch nun nähen sie, um die geplatzte Feige zu schmücken, nicht um sie zu bedecken.
Ihre Nacktheit ist ihnen mehr denn je bewusst,
und sie lassen uns das nicht vergessen.

Nun
wird das Geheimnis zur Bestätigung durch feuchte, scharlachrote Lippen,
die über den Zorn des Herrn lachen.

Was nun, mein Gott!, rufen die Frauen.
Wir haben unser Geheimnis lange genug bewahrt.
Wir sind eine reife Feige.
Lasst uns in ein offenes Bekenntnis ausbrechen.

Sie vergessen, dass reife Feigen nicht lange haltbar sind.
Reife Feigen sind nicht lange haltbar.

Honigweiße Feigen aus dem Norden, schwarze Feigen mit scharlachrotem Inneren aus dem Süden.
Reife Feigen halten sich nicht, in keinem Klima.
Was aber, wenn Frauen weltweit ihre Zustimmung bekunden?
Und auch geplatzte Feigen halten sich nicht?

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